Je nous ai fait l’amour.
Je nous ai mis en scène selon mon fantasme.
Je t’ai imaginé.
J’ai pleuré de bonheur devant le rôle que je te faisais jouer.
Si tu nous avais vus, tu désapprouverais cette envie qui me tue.
Tu tournerais mon désir en désillusion.
Tu me rirais au nez, ou tu serais gêné.
Tu ne comprendrais pas.
Tu nierais tout en bloc : l’éventualité que tu le veuilles aussi, et ce qu’il reste de nous dans tes souvenirs.
Tu me rejetterais, comme la fois où j’ai osé te proposer de m’aimer à nouveau.
Où je me suis offerte, bravant la peur d’avoir l’air ridicule.
Où j’ai tout avoué.
Où je t’ai supplié.
Où j’ai prié pour t’entendre me dire : « oui », en sachant que ce vœu n’avait plus lieu d’être, en sachant que tu ne pouvais plus rien promettre.
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