L’inspiration, la vraie, c’est celle qui se pointe à deux heures du matin et qui ne te lâche pas jusqu’à ce que tu la grattes, jusqu’à ce que tu l’accouches et la sortes de tes tripes.

Elle ne se taira pas tant qu’elle vivra en toi. Prisonnière de ton âme, elle y tournera sans fin comme un fauve en cage jusqu’à ce que tu cèdes, jusqu’à ce qu’elle s’en extirpe.

L’inspiration, la vraie, la plus pure et sincère, ne te laisse pas le choix.

C’est elle qui décide quand elle veut t’habiter, quand elle veut te quitter.

Tu ne la contrôles pas, c’est elle qui te guide, elle qui te fait chanter.